pensar.
qué pesadilla y qué pereza.
la imaginación y la descorazonadora realidad. siempre juntas. insoportablemente inseparables.
qué putada.
y sólo es jueves.
Lo que está no es lo que es y lo que crees no es lo que es.
es de locos!
así cómo vamos a saber nada nunca.
el martirio del martillo contra las paredes del órgano corazón.
todo en contra.
nosotros mismos.
hoy me he despertado y se me había olvidado su voz.
y he intentado recordarla con todas mis fuerzas.
me reventaba la cabeza intentando saber si ocurrió.
quizás fuese otra vez mi imaginación.
seguro.
bueno. seguro no.
qué inseguridad! y qué pereza.
voy a quedarme debajo de este árbol y de esta piedra, abrazada a esta raíz.
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| Asomándome a Nyon |
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