La oscuridad y la ventanita

Desde la oscuridad, abro esa ventanita hacia el exterior. El espacio, que nos separa, es infinito. Me asomo. Veo ese árbol que crece. Pero no su cima. Lo escalo con la mirada. Me entristecen por un momento las raíces que lo enganchan al suelo. Ahi clavado en el mismo sitio hasta su muerte.

Miro hacia atrás y veo mi reflejo hecho añicos. Me asusto. La deformidad del recuerdo. Y me vuelvo a asomar a ese árbol y me entran ganas de vomitar del vertigo. La luz que entra por la ventanita me ciega. Tanta claridad me confunde.

La ventana se estrecha. Ahora estoy de puntillas intentando adivinar en que punto acaba el árbol, si seré capaz de ver el final, de trepar de rama en rama.
y en un momento de debilidad, retrocedo, me invade la curiosidad del "y si..." y doy un paso atrás.

Vuelvo a ver mi rostro hecho añicos.

La esperanza invade la habitación, por fin veo el final de la cima del árbol, ni siquiera está tan alto, quizás sea solo un arbusto, incluso puede que no haya árbol.

De hecho, ahora solo veo ese espacio. exterior. infinito.
son reflejos esmeraldas en un vasto horizonte cristalino. es la mar.

me tiro directa, me empampo. me calo. me rio. me trago el agua. lloro. me ahogo. me mezo, me duermo.

y vuelvo a la oscuridad. Que en el fondo. Se está muy agustito y no se está tan mal.

Cueva en Jardines del Buen Retiro - Madrid